Nella mia cucina c’è una mezza primavera,
la metà sinistra della Primavera di Botticelli (quella con le tre Grazie e Mercurio) realizzata a mosaico, compito che mi fu assegnato con lucida pazzia dalla professoressa di tecnica al tempo delle medie. Alla fine di quel lungo e paziente lavoro di precisione, e della scuola, l’insegnante affermava convinta “questa bambina dovrebbe studiare da orafa”.
Acqua.
Feci tuttt’altro, che mi portò però a riconsiderare il mio lavoro e a constatare incredula che in quella mia mezza primavera c’è un errore “creativo”: Mercurio non ha il caducèo. Cioè, 3 milioni di micro-tesserine di legno da diventare orbi, tre stagioni di lavoro e gli manca ‘sto piffero di caducèo (=la verga coi due serpenti attorcigliati).
Alcuni ragionevoli motivi del perché avrei dovuto fare l’orafa:
1. Non mi accorgerei, ogni volta che mangio, dell’assurda mancanza di quel divin attributo.
2. Mi risparmierei lo sguardo ilare del bancario ogni volta che gli chiedo il mio Astratto conto.
3. Non penseresti che scherzo quando dico che posso ricoprirti d’oro.