Presidio.
Adesso ti mostro come si fa la piadina.
Poiché oggi ti va la piadina. L’unico motivo per cui potrebbe non andarti è che non l’hai mai mangiata. Quindi fidati, ti va.
Metto il tagliere sul tavolo e prendo il matterello. Intanto inizia a parlarmi, che questo è il cibo della compagnia e vuole le chiacchiere.
Con gli ingredienti si fa in fretta.
Prendi la farina e la versi sul tagliere inventandoti un piccolo vulcano dagli orli bassi e nella gola ci metti: un pizzico di bicarbonato, uno di sale, olio extra vergine d’oliva - si lo so che tu sai che ci va lo strutto, ma è un fatto di scuole e la mia scuola mi ha insegnato a metterci l’olio, così la piada guadagna in leggerezza e digeribilità e te ne puoi mangiare di più- …
Metti il testo sul fuoco intanto? così si scalda… è quella teglia nel mobile lì in basso, anche se a rigore si dovrebbe usare quella in argilla cotta, io però ce l’ho solo in metallo. Ecco, grazie.
Poi aggiungi un po’ d’acqua tiepida, fino a che deborda e allora raccogli gli argini di farina del vulcano con le mani e inizi a impastare. E qui finisce la teoria e tocca solo alle mani.
Esse fanno la differenza: u i ven ben la pida perchè l’a i à la mèna chèlda, si dice. Ma dipende anche dalla sacra combinazione movimento-spinta che si imprime nell’impastare, che è poi l’equazione del carattere, che si trasmette al cibo e si volge in sapore… una piada più buona di quella di mia mamma non l’ho mai mangiata. Un sapore quando è unico diventa un ricordo facile e infatti me la ricordo ancora… hai trovato il vino rosso, eh? Versa, versa!
Dopo avere impastato dividi in pagnotte grandi come il pugno di un uomo (gentile però, l'uomo), le ammorbidisci ancora con le mani (guardami) e poi le spiani una ad una col matterello fingendo di essere Giotto, grandezza: un piatto piano. Non più spesse di 4 millimetri. Se le vuoi più alte vai a nord, che qui siamo nelle propaggini del sud e l’amiamo sottile. Segna.
E adesso le cuoci tu sulla teglia calda, che la cottura m’annoia. Buchi la piada con la forchetta, la volti su un verso e sull’altro e quando è dorata la levi, la tagli in due e ti invaghisci del suo buon odore.
E poi ti dico cosa succederà.
Per golosità, vorrai pizzicarne subito un angolo e una voce di donna dai fianchi generosi ti ammonirà “aspetta un attimo che mangiamo tutti insieme!” e tu pizzicherai un’altra volta e lei ti minaccerà con la coltella. Allora sarà lei a passarti una piada calda dove si va ammorbidendo una fetta di prosciutto crudo, sempre più lucida.
Dopo il primo avido morso il mondo ti sembrerà migliore, al secondo ti verrà voglia di scrivere qualcosa sui vetri appannati della finestra in cucina, come quando eri piccolo.